From Russia with love:
The Man of To-morrow’s Lament
I have to wear these glasses – otherwise,
when I caress her with my super-eyes,
her lungs and liver are too plainly seen
throbbing, like deep-sea creatures, in between
dim bones. Oh, I am sick of loitering here,
a banished trunk (like my namesake in “Lear”),
but when I switch to tights, still less I prize
my splendid torso, my tremendous thighs,
the dark-blue forelock on my narrow brow,
the heavy jaw; for I shall tell you now
my fatal limitation … not the pact
between the worlds of Fantasy and Fact
which makes me shun such an attractive spot
as Berchtesgaden, say; and also not
that little business of my draft; but worse:
a tragic misadjustment and a curse.
I’m young and bursting with prodigious sap,
and I’m in love like any healthy chap –
and I must throttle my dynamic heart
for marriage would be murder on my part,
an earthquake, wrecking on the night of nights
a woman’s life, some palmtrees, all the lights,
the big hotel, a smaller one next door
and half a dozen army trucks – or more.
But even if that blast of love should spare
her fragile frame – what children would she bear?
What monstrous babe, knocking the surgeon down,
would waddle out into the awestruck town?
When two years old he’d break the strongest chairs,
fall through the floor and terrorize the stairs;
at four, he’d dive into a well; at five,
explore a roaring furnace – and survive;
at eight, he’d ruin the longest railway line
by playing trains with real ones; and at nine,
release all my old enemies from jail,
and then I’d try to break his head – and fail.
So this is why, no matter where I fly,
red-cloaked, blue-hosed, across the yellow sky,
I feel no thrill in chasing thugs and thieves –
and gloomily broad-shouldered Kent retrieves
his coat and trousers from the garbage can
and tucks away the cloak of Superman;
and when she sighs – somewhere in Central Park
where my immense bronze statue looms – “Oh, Clark …
Isn’t he wonderful!?!”, I stare ahead
and long to be a normal guy instead.
Vladimir Nabokov
June 1942
Times Literary Supplement (March 2021)
O Lamento do Homem do Amanhã
Eu tenho que usar esses óculos - caso contrário,
quando eu a afago com minha super-visão,
seus pulmões e fígado ficam muito visíveis,
latejantes, como criaturas do fundo do mar, entre
ossos escuros. Oh, estou farto de me demorar por aqui,
um tronco banido (como meu homônimo em “Lear”),
mas quando eu mudo para o colante, ainda menos valorizo
meu esplêndido torso, minhas enormes coxas,
o topete azul-escuro em minha testa estreita,
a mandíbula pesada; pois vou te contar agora
minha limitação fatal ... não o pacto
entre os mundos da fantasia e do fato
o que me faz evitar um local tão atraente
o Berchtesgaden, digamos; e também não
aquele pequeno negócio do meu rascunho; mas pior:
um desajuste trágico e uma maldição.
Eu sou jovem e explodindo de uma seiva prodigiosa,
e estou apaixonado como qualquer sujeito saudável -
e devo estrangular meu coração dinâmico
pois o casamento seria assassinato da minha parte,
um terremoto, destruindo na noite das noites
a vida de uma mulher, algumas palmeiras, todas as luzes,
o grande hotel, um menor bem ao lado
e meia dúzia de caminhões do exército - ou mais.
Mas mesmo que essa explosão de amor poupasse
seu corpo frágil - que filhos ela teria?
Que bebê monstruoso, nocauteando o cirurgião,
iria engatinhar pela cidade apavorada?
Com dois anos, ele quebraria as cadeiras mais fortes,
cairia através do chão e aterrorizaria as escadas;
aos quatro, ele mergulharia em um poço; aos cinco,
exploraria uma fornalha rugidora - e sobreviveria;
aos oito, ele arruinaria a linha ferroviária mais longa
brincando de trem com trens reais; aos nove,
libertaria todos os meus velhos inimigos da prisão,
e então eu tentaria quebrar a sua cabeça - e falharia.
Então é por isso que, não importa para onde eu voe,
com manto vermelho, roupa azul, através do céu amarelo,
Não sinto emoção em perseguir bandidos e ladrões -
e Kent melancolicamente de ombros largos recupera
seu casaco e suas calças da lata de lixo
e esconde o manto do Superman;
e quando ela suspira - em algum lugar do Central Park
onde minha imensa estátua de bronze se eleva - “Oh, Clark ...
Ele não é maravilhoso!?! ”, Eu fico olhando para a frente
e desejo ser um cara normal em vez disso.
Nenhum comentário:
Postar um comentário